第四章周亦辰的出现 (第3/3页)


    在别墅主卧那张大床上，他把她按在身下，一遍遍问，声音嘶哑得像受伤的兽：

    “他碰你哪儿了？”

    “没有……”

    “撒谎！”他咬她肩膀，留下一个渗血的齿痕，“他看你那眼神——像要把你拆了吞下去！”

    王悦宁疼得眼泪直流，可身T深处却涌起一GU可耻的、畸形的快意——他在嫉妒。

    他在害怕失去她。

    她伸手抱住他汗Sh的背，指甲陷进他皮肤：“李东……我们会结婚吗？”

    动作戛然而止。

    李东撑起身子，在昏暗的夜灯下看她。汗水从他额角滑落，滴在她x口，烫得像熔化的铅。

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    “悦宁，”他声音哑得几乎破碎，“别问这个。”

    “为什么不能问？”她抓住他手臂，像溺水者抓住浮木，“李东，我跟你——”

    他没让她继续说下去。

    只是重新吻住她，用更激烈的动作封住她所有问题。仿佛身T的交融能填补承诺的缺席，仿佛yUwaNg的深度能抵消未来的浅薄。

    结束已是凌晨。

    王悦宁蜷在床侧，背对着他。眼泪无声地滑进枕头，濡Sh一片冰冷的cHa0意。

    李东从背后抱住她，手臂环住她的腰，掌心贴在她小腹——那个永远不可能有生命孕育的地方。

    而那时的王悦宁还不知道，三年后的今夜，在同一座城市，周亦辰会以更张扬的姿态重新出现。

    像一辆失控的赛车，蛮横地撞进她JiNg心维持的、摇摇yu坠的平衡里。

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    双线交汇·此刻

    庆功宴散场时，已是深夜。

    王悦宁喝得有点多，高跟鞋踩在大理石地面上，发出清脆的敲击声，李东去取车了，让她在门口等。

    周亦辰走过来——他没开车，推着一辆重型机车。纯黑sE，车身上有红sE火焰涂装，在夜sE里像一头蛰伏的野兽。

    他递过来一个头盔，绿sE，和她裙子的颜sE一样。

    “王悦宁，”他叫她的名字，像在念一句咒语，“要不要试一次？”

    “试什么？”

    “速度。”他跨上机车，发动机轰鸣起来，低沉、暴力、充满诱惑，“b眼泪更快的速度。”

    王悦宁看着那头盔，看着这个在夜sE里笑得像个亡命徒一样的男人。有那么一瞬间，她真想接过来，戴上，抱住他的腰，让机车载着她冲进无边的黑暗——去哪里都好，只要离开这里，离开这五年的泥沼。

    但她没有。

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    远处，李东的车灯划破夜sE，正朝这边驶来。黑sE的宾利，沉稳，昂贵，像一座移动的囚笼。

    “下次吧。”她说，声音轻得像叹息。

    周亦辰笑了，把头盔挂回车上：“行。我等你。”他发动机车，引擎咆哮起来，在寂静的夜里撕开一道口子，“记住，王悦宁——刹车b油门更需要勇气。”

    机车冲进夜sE，尾灯拉出一道红sE的光轨，像一道血痕。

    李东的车停在面前，他降下车窗，脸sEY沉得能滴出水。

    “他跟你说了什么？”

    “没什么。”王悦宁拉开车门坐进去。

    车驶入夜sE，李东一直没说话，只是把车开得飞快，一次次超车，一次次急刹——像在发泄，又像在模仿周亦辰的速度。

    直到等红灯时，他才忽然开口：

    “悦宁。”

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    “嗯。”

    “别再见他。”

    “如果王家安排呢？”

    “推掉。”

    “如果推不掉呢？”

    红灯转绿。

    李东一脚油门踩到底，宾利猛地窜出去。强烈的推背感把王悦宁按在座椅上，窗外的霓虹灯连成模糊的光带，像时间飞速倒退，退到三年前那个酒会，退到她第一次问他“我们会结婚吗”那个夜晚。

    “那就告诉他，”李东声音绷紧，像拉到极限即将断裂的弓弦，“你是我的人。这辈子都是。他那种玩命的疯子，给不了你未来。”

    王悦宁侧头看他。

    看这个她Ai了五年、也等了五年的男人。

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    看他眼底深不见底的恐惧，看他紧握方向盘泛白的指节，看他所有用强势伪装的不安与脆弱。

    她忽然很累。

    累到不想再问“那你娶我吗”，累到不想再问“那你会给我未来吗”。

    她只是靠回椅背，闭上眼睛。

    “李东，”她轻声说，像自言自语，又像最后的通牒，“我二十七了。nV人的青春，也是有里程表的。”

    车猛地刹住。

    停在别墅门前，庭院里的白玫瑰在夜sE里盛开，花瓣上凝着露珠，像眼泪，也像墓碑前未g的祭酒。

    李东没下车。

    他坐在驾驶座上，很久，很久。久到王悦宁以为他会就这样坐到天荒地老的时候他伸手，把她拉进怀里。抱得很紧，紧得像要把她嵌进骨头里，融进血r0U里，成为他身T的一部分，再也无法分离。

    “悦宁，”他声音颤抖，带着濒临崩溃的哽咽，“再等等我。”

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    王悦宁在他怀里，没说话。

    只是眼泪无声地浸Sh了他x前的衬衫，温热一片，又渐渐冰凉。

    而此刻，她包里那张周亦辰不知何时塞进来的名片，正静静躺着。

    皱巴巴的，沾着机油W渍。

    手写的一串数字。

    像一枚钥匙。

    一枚可以打开机车，冲向未知远方的钥匙。

    也像一扇门。

    一扇她也许永远不敢推开，却会在每个深夜凝视的门。

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